TRAZAS 14

Son los violinesQue no entran en escena

Son los soles solitarios
Los ojos de dios

Un solo deseo
Que hace mella
En los hombros de la maravilla

Piel, pista de las yemas
De papilas enloquecidas
Del ardor

Señuelos como cuadros decantados
Como osamentas vestidas

Recuerdos de una conferencia
Donde llover está desfigurado

Hablan los sueños
Atados a una interpretación
Morir de pie

El desencanto
Hace melodía
En tu boca precavidamente roja

El diablo no respeta
Aberturas
Imagina deslices

Yo duermo arrollado
Cruzado
Y brindado

Las llagas de la escena
Sin violines
Sin miradas

Son rápidos como la obviedad
Son lucidos
Y desencajados

Frágiles famas
Incendian las pasarelas
Tu belleza mata

Tu belleza muere
Muere en mí
Adormecido y esbelto

Flaco como una guirnalda
Atornillado al color

Los francos batientes
Del alma
Que no descansa en un tango

Llueve.

Llueve desprolijamente
Con ritmo nostálgico
La música calla

Versos entreverados
Adeudados al poeta
Somnoliento y furtivo

Endemoniado mojón
Un espacio es nada
Como el mundo

Somos apenas una nube
Que descansa
Sobre otra nube

Que se vacía.

ESE HÁBITO DE MIERDA DE QUEMAR HOJAS

El humo quema
Quema la garganta
La garganta más honda
La que gime cuando se quema
El año se quemó
Bostezó un pájaro negro
Y un gato que se cruzó
Mutilaciones de la razón
Envainadas en supercherías
Dibujan la comezón
Del terror (terrores) en la toldería
Porque así la ciudad se viste
De lonas y cueros históricos
Mientras una vidala
Olvida su origen
Y el humo se pierde
Como el sentido
El sol quema
Quema la frente alta de los varones
La frente que ofrenda
Dignidad al cielo y a la inteligencia
Pero no al sentimiento
No a los auténticos dones
Que expresan el resentimiento
De la rima en vagones
Que arremete la resistencia
Todos estamos sentados a la sombra
De una grafía olvidada
Histéricos por el sinfín
De la hueca huella en el tiempo
Los amigos escribirán de tanto en tanto
Y sus cartas serán quemadas
Como bodrios de papel sin aliento
Ignorantes de su ego incendiado
Olvido es la gloria que amamanto
Olvido y ridiculez
Sin que se vuelvan los ojos
Hacia el humo del que hablamos
Hacia ese gris destino del rojo
Que en cenizas se cubre al fin
FIN

TRAZAS 14

Son los violines
Que no entran en escena

Son los soles solitarios
Los ojos de dios

Un solo deseo
Que hace mella
En los hombros de la maravilla

Piel, pista de las yemas
De papilas enloquecidas
Del ardor

Señuelos como cuadros decantados
Como osamentas vestidas

Recuerdos de una conferencia
Donde llover está desfigurado

Hablan los sueños
Atados a una interpretación
Morir de pie

El desencanto
Hace melodía
En tu boca precavidamente roja

El diablo no respeta
Aberturas
Imagina deslices

Yo duermo arrollado
Cruzado
Y brindado

Las llagas de la escena
Sin violines
Sin miradas

Son rápidos como la obviedad
Son lucidos
Y desencajados

Frágiles famas
Incendian las pasarelas
Tu belleza mata

Tu belleza muere
Muere en mí
Adormecido y esbelto

Flaco como una guirnalda
Atornillado al color

Los francos batientes
Del alma
Que no descansa en un tango

Llueve.

Llueve desprolijamente
Con ritmo nostálgico
La música calla

Versos entreverados
Adeudados al poeta
Somnoliento y furtivo

Endemoniado mojón
Un espacio es nada
Como el mundo

Somos apenas una nube
Que descansa
Sobre otra nube

Que se vacía.

.

Cuento con fantasmas

Envueltos
en sábanas
los fantasmas se abrigaban
del mundo
y por la mirilla
nos espiaban.

TRAZAS 13

Qué difícil amague
en la ropa de otro
al que nada le atañe

Casi meditabundo
de graffitis ahorrados
la pared blanca tienta como la hoja

Pero por los poros
de noche urbana
anda y desanda hastíos

Con puñales en los ojos
abro la espesura del río verde

El sillón se desploma
bajo la turbia mirada
los vahos desalientan

Como perros
muerden el aire diáfano
los colibríes

Nadie cuenta nada
nadie amaga
derrumbar todo, de una buena vez

Las bicicletas
suman una estampa
al dibujo caprichoso del camino

La boca como catarata
te espera en la sombra del monte
mi boca

Pero cada poro
escalda un ahorro de pasión

No pasaré por ese ojo de aguja
no pasaré sin antes demorarme
en los deslices de tu falda

La grieta en el cielo
es un rastro, una huella
los días mueren de a pedazos.

No intentaré atraerte
a este cadalso de palabras
ellas solas escapan.

Navegar por el río inflamado
con los ojos cerrados
y los brazos abiertos

La tempestad me deja en la orilla
los sueños abren un juego diabólico
ya no estás.

No hay tango que silbar
ni milonga que bailar
el silencio es como la siesta

No hay tango que silbar
no hay eco donde volcarse
de un manotazo borramos la estirpe

Menos mal que los desahogos
terminan con la mañana
con la lentitud de la mañana

Por repetir una imagen
el espejo se quebró
mil realidades fragmentadas

Es cierto que los perros
no se parecen a los colibríes
menos cuando muerden

A orillas de la ruta
los párpados descansan
el disturbio del mundo tal cual es.

Es cierto que no se repiten
los abrazos los besos los amores
Quizá sea cierto.

La pelusa del damasco
se lleva en el tacto
toda la vida

La esfinge
ya no pregunta.

TRAZAS 13

Qué difícil amague
en la ropa de otro
al que nada le atañe

Casi meditabundo
de graffitis ahorrados
la pared blanca tienta como la hoja

Pero por los poros
de noche urbana
anda y desanda hastíos

Con puñales en los ojos
abro la espesura del río verde

El sillón se desploma
bajo la turbia mirada
los vahos desalientan

Como perros
muerden el aire diáfano
los colibríes

Nadie cuenta nada
nadie amaga
derrumbar todo, de una buena vez

Las bicicletas
suman una estampa
al dibujo caprichoso del camino

La boca como catarata
te espera en la sombra del monte
mi boca

Pero cada poro
escalda un ahorro de pasión

No pasaré por ese ojo de aguja
no pasaré sin antes demorarme
en los deslices de tu falda

La grieta en el cielo
es un rastro, una huella
los días mueren de a pedazos.

No intentaré atraerte
a este cadalso de palabras
ellas solas escapan.

Navegar por el río inflamado
con los ojos cerrados
y los brazos abiertos

La tempestad me deja en la orilla
los sueños abren un juego diabólico
ya no estás.

No hay tango que silbar
ni milonga que bailar
el silencio es como la siesta

No hay tango que silbar
no hay eco donde volcarse
de un manotazo borramos la estirpe

Menos mal que los desahogos
terminan con la mañana
con la lentitud de la mañana

Por repetir una imagen
el espejo se quebró
mil realidades fragmentadas

Es cierto que los perros
no se parecen a los colibríes
menos cuando muerden

A orillas de la ruta
los párpados descansan
el disturbio del mundo tal cual es.

Es cierto que no se repiten
los abrazos los besos los amores
Quizá sea cierto.

La pelusa del damasco
se lleva en el tacto
toda la vida

La esfinge
ya no pregunta.

ESTA RUTINA

No tengo más
que una boca que rememora
que se ahoga en la baba del recuerdo
que boquea lasa en la nada
porque otra boca se ha llevado
esta saliva
esta sal que da vueltas
y espumea en el vacío.

No tengo más
que la ansiedad
que agrieta las puertas
demuele los ascensores
quiebra el olvido

No tengo más
que el acento sobre la á
y apenas
una entrepierna herida
de soledad
de zeppeliniana soledad
maldita
como la cocina de la locura
como un blues perdido
en el desierto de la esquina
untado de orines y escupitajos
de almendras que nadie
recolectará

No tengo más
que la rutina de sentirte
perdida eternamente en la piel
lo que no es poco.

HOY TEMPRANO

Hoy temprano
cuando salía como todos los días
hacia el trabajo
unos policías trepaban por el frente
de la casa del vecino.

Hay un hombre muerto en la terraza.
En la casa no hay nadie
pero los del edificio vieron
al muerto.

Dijo la señora de la lavandería.

Desde la vereda solo pude ver
tres agentes de la ley
con unos guantes especiales.
Se hacía tarde, comencé a caminar

En la esquina, unas estudiantes
bellas como uvas maduras
soltaban cascadas de risas
la mañana cálida invitaba
a la ilusión
la camisa rozaba apenas mis tetillas
que, estimuladas, gritaban que el invierno fracasó.
Pronto llegué al edificio donde trabajo.
El guardia me saludó erróneamente.
Abrí la puerta de la oficina
y me acerqué a la ventana
sobre el oeste se desperezaban las sierras
la ciudad no alcanzaba a proyectar su sombra

Me senté frente al escritorio
Como todos los días.

AHORA

I

Ahora que nadie escribe aunque todos lo hagan
Ahora que el furor y la oportunidad han pasado
Ahora que la cosmética es un arte popular y que la tecnología accede a la perfección estética como un pincel sin pintor
Ahora que, en el mejor de los casos, nos asalta alguna revisión dictada por cuestionables convenciones temporales y por una necesidad ventral de los mass media de hacer del pasado una novedad
Ahora que, quizá, ni lo cursi sea cuestionable, aunque un exceso de sensibilidad siga multiplicando sospechas
Ahora que todo está absolutamente permitido y que el desborde es un apósito, no ya una vanguardia
Ahora que nadie escribe sobre aquello que se creía necesario minar, develar, denunciar, ahora que esa cercanía resbalosa entre la pose y el compromiso intelectual se ha disuelto en síntesis, ahora que el mérito no se lo lleva la mera actitud, ahora, ahora recién escribo, cuando ya no tengo dudas, aunque sí muchas preguntas.

II

Ahora que la música es un continuo
Y las miradas ya no son importantes para el grueso de la gente
Ahora que nos debatimos entre el fuego y el juicio de los otros, aunque ya no existan juicios posibles
Ahora que aún pesa como un virus del pasado —en aquellos que venimos de una época tan cerca y tan distante— ese algo que puede parecerse a la culpa
Ahora que nos hemos roto la nariz contra la muralla del único aquí y ahora
Ahora que tampoco nos resignamos a ese espejo plano
¿qué tiene de malo que te escriba que vos sos mi otra realidad? Aquella que me permite ir y venir por esa simpleza física de vivir lo complejo, lo arbitrario, lo absurdo, de vivir para la muerte.

NO

Dentro de tu boca

No he abierto mi boca

No he dejado que tu cabello

Me estrangule

Ni he domado la brisa fresca

De tu aliento

No exploré la topología de tus dientes

Ni mordí tus hombros

Ni descendí húmedo

Por tu floresta casi tropical

No nos ahogamos de verdad

En una mirada de siesta larga

Tus minúsculos y agresivos pezones

No actuaron el poema en los renglones

de mi pecho anhelante

No he acelerado tu pulso

Como se acelera un bólido

A 240 Km por hora.

No he encontrado las palabras

Que te incendiarán

Para iluminar la noche.

No nos hemos buscado

Los rincones de sal y sol

Ni dejamos que el látigo

Se encabrite sobre el deseo.

No nos arrobamos

No nos empalagamos

No nos despertamos

No nos enfrentamos para unirnos

No nos consumimos

No nos olvidamos

de los deberes de la formalidad

No dejamos que el mundo se vaya

No todavía.

TRAZAS 12

Como si la ternura
Fuese de los cazadores
El canto explota en los bosques

Las sendas áridas
De la belleza
Se suicidan

Y a destajo abre paso
La voz de un arrabal

El silencio de la noche
Escatima otros cantos

La esperma gloriosa
Del antílope
Desgrana el póster

Arrebatadas por los voraces
Degolladores, ojos
Las rendijas de carne estallan

Y los cuadros que cuelgan
Trepanan el vacío de la sala.

La memoria
Es el milagro de la vida
Y su tumba

Al borde del cementerio
En orden marcial
Las margaritas florecen

De rara apoplejía
Amanecer
De raro contoneo

Tibieza de manos
Y desmayo de panza
Deslices suaves como sendas en la nieve

Hay una mariposa
Que intima a la belleza
El pintor se muere

Y ya no sabremos
Como incorporarnos
A la flema de la poesía.

Al escupitajo inflamado
De la palabra que salta
Que divaga.

Los horizontes
Demuelen la ignominia
De los cazadores

Pero la diatriba
Enloquece
A cada gesto

No hay horror
Más profundo
Que el de la ternura

Entre orilla y campo
Entre suburbio y horizonte
Nos forjamos amor

VENTRÍLOCUO

Mienten!
Cuando dicen
Que soy o blanco o negro
Cuando
Me llaman
Oscuridad o luz

Mienten
Cuando al hombrecito gris
Le niegan su brillo gris

Soy ceniza de lo que soy
Soy fuego y cartón
Soy humo e incienso
Soy rayo
Y soy luz
Soy cenizas
Soy penumbras
Soy polvo
Soy el polvo en el rayo de luz en la penumbra
Soy la brasa recién soplada
Soy la brasa y su volátil ceniza
Y el soplo
Soy fuego
Soy el fuego que ya ardió
Soy humo
Soy el humo que no fue ceniza
Y soy ceniza
Soy restos, estos restos
Y aroma
Y perfume
Y neutra sombra
Soy cuanto se nombra
Soy lo que no soy
Soy, simplemente, soy.

TRAZAS 11

Trazas

La luz que en el espectro se desbordaba
Arco iris

Persisten los luminosos verdes
Y los grises que contrastan
Extrañeza inaudita

Tormenta

Plúmbico color de horizonte
Con su ozónico aroma
Anuncia el inmediato futuro.

En las inmediaciones del baile
La bici al costado del camino
Sombreros y alientos de fiesta

Correr por la tangente
La vergüenza del día que desmaya
Y el amor de otros no alcanza

La velocidad del olvido
Ametralla la persistencia de la memoria

Los ríos cruzan los caminos desbordados
La aridez se desdice
Con cada cielo azul

Las muchachas lucen gotas
Y destellos de miradas
Fragancias y colores de domingo

Me adormecen los lugares comunes
Y disfruto de las risas
Fragmentos de suspiros

Dientes blancos encandilan
El escozor arranca deseos
Abren los capullos

Como maravillosas aves
La carcajada se eleva
La lluvia apresura

Los techos estallan
Las chapas chapotean
Ritmo, sangre y piel.

El peso del recuerdo
Juega con la ojeada
Hay un viento que me aligera.

La espesura de la obviedad
Ha dejado leña de palabras
Lugares comunes, lugares de fuego.

En la noche
Las estrellas espantan
La humedad estimula.

No sé
No se si mirarte o tocarte

Te intuyo en la oscuridad del cuarto.

ARDER

Ya no sé si Yo
Ardo entre tus dedos
O es una falsa brasa la que me quema
Queda el olor desagradable del roce incendiado
Ardido mordido en franca agonía
La pequeña muerte ¿es ceniza?

Ya no sé si demolerme en el abrazo
Que me quema
La debilidad del segundo
Y la fortaleza de la eternidad
Entre dos estados el pivote de tu cuerpo

Ya no sé
Qué me quema
En el centro más jugoso de tu cuerpo
El caldo aromático
El humo de la esperma
Duerme y se agita
No es pesadilla no es sueño
Es un fósforo que está
Siempre encendiéndose

Ardo enredado en tu lengua imperdonable
Liberado de los espacios abiertos
Sentado sobre tu vientre
Oscurecido por la luz de tus ojos
La repetición es bálsamo

Puertas que se han abierto
Hacia la espesura en v
Simetrías sin espanto
Ni juegos nuevos
No hay novedad en el espasmo
Pero siempre nacemos

Entre las brumas
Ahumadas
Nos encontramos
Para quemar
Definitivamente
Al mundo que nos rodea.

Entonces sí
Yo sé.

TRAZAS 10

Trazas

Las palabras se han quebrado
y estallan en esquirlas de versos bravos

Nadie encendía esas lámparas
nadie dibujaba el azar en el humo
nadie lloraba en la alborada

Los santos espacios de la pradera
donde un mojón es la sombra
de quien ya no te nombra

El blues de las palabras rotas
o el humor de la encrucijada sin juramento
enhebrar el sentido verso, sin son.

los rostros del agua son
como el retorno de un sueño inocente
las arrugas los arroyos del olvido.

Ante la cima de la imagen
que dormita en la yema de los dedos
en el lóbulo de la oreja del gigante

las araucarias que se mecen
entonando un silbido fúnebre

y en la arena el artista
construye su mejor obra
para que la lluvia la barnice

Los soles se cuadran a la espera
del paisaje de otro mundo
nos encontrará trémulos

A la sombra de las galerías
de la casa en el campo
donde el libro despierta la aventura

Un relincho mece en su esplendor
el ojal de la flor marchita
en su última exhalación lúbrica

Juegos de luces
sombras que no se rinden
espanto que no arde, y se desplaza

Tu herida
acaso tu famélica sonrisa
de diosa regurgitada. El tiempo.

Siento
mil salobres bocas
que acosan el dormir. La piel.

Y las palabras que se rearman
en un final banal
Cartel publicitario. Dolor.

Entiendo la razón de lo irrazonable
imposible escucha del mar.

La arena perpetrada
en un dibujo expuesto. Efímero.

Somnolencia.
La espera y el logro
Otro silencio. Levanto la vista hacia atrás.

En la plaza de pueblo
los niños chillan
y yo te leo. Te extraño.

Quiero y quieres
oír el sonido herrumbrado
de esas palabras. Rotas.

Como la arena. Seca
dispersa en el viento
Hecha lágrima. Molestia.

TRAZAS 9

Trazas

No hay humo sobre la llamarada
Ni esteros encendidos
Que idioticen la noche

En las alforjas del sentido
Unas nubes te recuerdan

Antenas, radares, grafismos
La patria es la infancia feroz
La feroz patria es eso

Y en los ojos del último resplandor
Se arremolinan las hartas planicies

Es la nada.

Devolveré la belleza al mundo
Son otras vanas promesas
Que hacen mis dedos indisciplinados.

En el estruendo de la tormenta
La música me olvida

Yacés en la madriguera de la memoria
Como una guitarra enloquecida
Apretando a este pobre deseo

Pero las pestañas
El brusco telón
Al fulgor verde

Pero las entrañas de ese dulzor
Que mana de tu pezón ortodoxo
Devoran mi voluntad de hombre digno

Yacer es bañarse en tu luna
Yacer es hacer alianza con la sangre
Y domeñarla hasta detenerla

Olvidar es un atributo de los dioses
Amar, un castigo
Desear, un abismo

Sí, el infierno tan querido

Una bicicleta rompe la tela
Un escombro de la quietud
Un rayón en la noche

La cometa dibuja el azar
Y el azar tiene nombres
Nombres de espanto o de candor

A cada estallido una flor
Una sombra sin referente
Un color agrio.

La estampa vuelve a dibujarse
Sin nostalgia
Nueva por última vez

La velocidad duerme en mi mano

El cielo no puede desmayarse
No puede reflejar las moradas de la mirada

Y como una bandera
Una visión opaca la realidad
¿qué realidad amor mío?

No he escrito estas palabras
Para tentar a la lluvia
Sino para enloquecer tu piel

Paisaje.
Siempre se trata de paisajes
Anidados, aniñados.

Tú eres nosotros
Nosotros ellos
Ellos no están aquí

Solo espectros

El paisaje es una puesta en escena
Actuada por fantasmas
Tejen una torre (Babel una circunstancia)

Las palabras no se hacen cargo

La muerte
¿la muerte?
El rostro de la muerte, tentado.

Mis pies en otros continentes
Los dedos en otros países
La lengua en otras lenguas

No hay historia
Todo ocurre
Cementerios afianzados en la tinieblas

Armas vivas que se desplazan
Sensaciones

Pasos del ocaso que ya se han ido
Hacia allá
Donde no estoy hoy

¿dónde estarás?
La raya del horizonte es apenas
Una intuición.

El bosque
El espeso bosque de los por qué
El qué de vos.

Vértigo de la atención
Todo ocurre
Es magia, es magia.

Mirame
Mirame si el conjuro lo permite.

DONDE

Donde nos rozábamos
Donde arder era la excusa
En aquellos rincones
Ocultos de tan visibles
En las frondosas plazas
O en la fría tranquilidad del teatro
Que se vaciaba
A cierta hora
Y nos despedíamos
Sin decirnos
Ni los nombres.

TRAZAS 8

Trazas

Para Claudia d. b.

La belleza es interminable

La dinastía de los bosques oscurece el nombre
Pero la belleza se doblega a la belleza

Las iracundas hojas de la deriva
Y el lazo ocurrente de los atardeceres
Nos circundan veloces

No hay fiebre que no se embriague
Con salsa de frambuesas sobre camembert

La mesa está servida
La ira es el tapete del espeso sopor
Tus ojos devoran los míos

Y qué habremos conjurado
Al encontrar en el azar estas pobres
Palabras

Trazas de mal estorbo
Trazas de belleza explosiva
Trazas de otras trazas que se entrelazan

Las vías muertas
Las orillas de un camino
El borde de tus labios desastrados

En la voz loca de un sueño
Que cada vez flojea más y más
Como un rock and roll que se aleja

El cuadro tácito de la fragancia
Emanar el oleaje de tu pecho
Que se expande y ofrece hasta demolerme

De tanta belleza estresada muero
De tanta mortandad la imagen
Se difumina

Es esa salsa sonrosada que entra en la sangre
En la mesa servida
Y sobre ella, vos.

La ventana abierta a la brisa
Y a los recuerdos que se desbrozan
En la perla del bordado

El llanto del viento acobarda
Y oculta el ojo de la tormenta
Que traerá la maravilla del escozor

Las sierpes mueren retorcidas ante nuestro amor
¿Y qué palabra es esa?
Qué designa esa traza ignominiosa

Amarillos y ocres sobre verde

Dedos que se entretienen navegando
En el oleaje de tu pecho
De tu cálida suavidad ahondada

La tormenta en ciernes
Las bicicletas veloces espantan

El morado de los caballos
Los que vuelan en la pampa despellejada
Un rumor de locura llega a través del correo

Los aviones caerán ahí nomás
Cerca de nada

El sol pasea su esbeltez de invierno
Y me duermo sobre tu perlado borde

La profundidad de esa belleza evocada
La superficie del abismo
El barro de la esperanza

El deseo es carmesí
El deseo espeso de la topología
De tu belleza

La belleza es interminable.

TRAZAS 7

Trazas

Incrustaciones
Luminosas palabras
El haiku mima

Acometen las muecas
De los niños derramados
En otra nueva vieja guerra

Como a pedazos
De emociones
Flashes. Solo cicatrices

Antes de que el cielo
Se escalde
Hambriento de frío.

El ojo no duerme
Mi amor tampoco

Deseo que se doblega
Tus labios sangran

Las barreras de hierro
Acunando estupidez y honor
Más estupidez

Dará trabajo arrancarme
De los ojos
El mundo

Dará dolores
Quitarme la mácula de tu piel

Fatales los combates
¿Quién tiene razón?
¿alguien la tiene?

Los hongos son errores
Que se alzan
Esculpiendo fantasmas de humo.

La fragancia de la piel
Esconde otro perfume
Y quizá un color

Nadie está mirando
Lo que todos miran
Nadie muerde el polvo solo.

Incrustaciones
Caen astillas dolientes
Y nos doblegan

Todo es como
Un roce delicado
Fuego y pavor.

El sol cobija
el haiku destemplado
la nada queda.

No se puede decretar belleza
Sí, odio

No se puede callar
Esta salitre realidad

Hacerla poesía
No siempre
No siempre.

Los dedos del escultor
Se han quebrado.
La noche se cierra oscura.

TRAZAS 6

Trazas

No he dicho aún
de la ambivalencia de los abanicos
ni del desprestigio de los vestigios

No he ahondado
en el garabato de las trazas
del ahogado

Ni ejecutado un aria
en el palacio nocturno
del monte quejumbroso

No he escrito
raras melodías gráficas
en honor a tu amor

Ni he jugado
con los sentidos más sentidos
del palpitante corazón

Ni apuestas he jugado
aún sabiéndome ganador

No estaré más que un segundo
en tus retinas

No sabré dónde te has ido
ni si ha sido
por dolor

No tendré esperanzas
me lo prometo hoy
solo certezas de mañanas

No he dicho aún
la última palabra en tecnología
ni en magia ni en rumor

No hay fuego que queme
este fulgor endeble
no hay luz más precisa

No espantaré al pájaro
que canta con su color
en la rama inexistente

No dibujaré
palabras que no estallen
hasta encandilar el sol

No rimaré
no creo que me anime
no lo haré

No buscaré por este medio
que me encuentres
despabilado

No sabré lo que es el sabor
de tus labios mordidos

No libraré batallas
planteadas de antemano
no dejaré de mirar las estrellas

No imaginaré colores neutros
ni he de creer que el mundo
se acaba. Todos los días florece

No he dicho que los vahos
enturbian la belleza
¡nunca lo diré!

No habrá ponzoña
que arrugue
esa melodía iracunda

Ni clamor que me haga claudicar
de los rostros que amaré.
La divinidad me ahoga, la de ellas.

Por las mañanas me levantaré
luego de haber dicho No
tantas veces.