ALBERDI y YO

A veces me despierto en la noche e intento abrir la caja que me contiene. Se apodera de mí una angustia singular; como si los dos hemisferios cobraran autonomía: uno desespera porque asocia la experiencia a algún relato terrorífico en el que el personaje se despierta en un ataúd, a tres metros bajo tierra, y el otro le dice, tranquilizate, es apenas la maleta en la que duermo.
Esa dualidad es perniciosa, ustedes comienzan a notarlo en los comentarios de los post. Los límites entre el que habla y el que hace hablar; entre Alberdi y el Muñeco (o viceversa); entre el que escribe y es escrito, comienzan a desdibujarse, y lo terrible es que, quizá, supe –supimos- desde siempre el riesgo.
Recorriendo hoy, en un no muy disimulado intento de fuga, mi audioteca, como por arte de un doblez ineludible, tropecé con el libro oral de Borges Si tienen paciencia, escuchen lo que les propongo, en la boca del propio, magnífico, autor. Vale la pena.

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