Ayer, en el colectivo

Verónica comentaba un párrafo que leyó viajando en el colectivo. Hoy, después de muchos años volví a utilizar un colectivo urbano. Unas cuantas cosas han cambiado. Me senté en el asiento que da al pasillo, y, como Verónica, abrí un libro, mientras el micro comenzaba a llenarse de pasajeros que se amontonaban parados. No hubo un pasaje del libro que mereciera una reflexión digna de este blog, pero en algún momento mi lectura se vio turbada. Hacía frío, aún así, la piel tibia rozó mi oreja en uno de los tantos empujones que se producían con cada frenada. Inmediatamente me embriagó el perfume de esa piel. Casi a la altura de mi boca, una prenda demasiado corta exponía el abdomen plano, delicadamente curvo y sedoso de una muchacha de no más de veinte años. El destello de la joya en su ombligo, y el declive luminoso hacia un jeans con el botón superior deliberadamente abierto, oscureció cualquier idea racional. Pensé en Verónica, cuyo texto le hizo evocar a Kafka, a la puerilidad y a la grandeza de la literatura como una manera de demorar o poner en suspenso a la muerte, y me pregunté, y me seguí preguntando aún cuando ya me había bajado del colectivo, si el deseo, el terrible deseo, no sería, también, una manera de conjurar a la muerte.